Séjour où des corps vont cherchant chacun son couloir. Assez verni pour permettre de chanceler en vain. Assez restreint pour que toute matière soit vaine. C'est l'intérieur d'un sous-sol vaste ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'avenue. Maison. Sa tuyauterie. Son escalier. Sa tenaille comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la solive totale émettaient chacun sa ville. Le palais qui l'agite. Il se balance de loin en loin tel un ciment sur sa fin. Tous se détériorent alors. Leur accès va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout embellit.
Bidouille (Nordmann)
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